Les vieux livres amoncelés laissent échapper
Leurs clés d'énigmes dans leurs souches usées
Et le temps s'arrête sur les pages aux lignes courbes
Dans lesquelles l'arbre des mots a puisé dans la tourbe
Façonnable la forme de ses branches souples
Nourries des émotions poétiques et des boucles
Des lettres qui s'abreuvent aux sources des dieux.