La volière

Je me souviens de la maison qui bordait la route,

Enfoncée au bout du chemin  droit et caillouteux,

Les murs blancs reflétaient souvent le soleil couchant,

Mais je le voyais peu, nos visites étaient fugaces.

Un escalier, peu emprunté menait aux chambres

réservées à l'intime.

J'avais quelques ans et percevais déjà

la bonhomie de ces parents que l'on visitait

de temps en temps. A droite le potager, que le

grand-père aimait cultiver. Ses mots choisis

avec parcimonie m'ouvraient un monde inconnu,

je voyais pour la première fois les légumes

que je ne connaissais que dans l'assiette.

 Mais il avaient pour la petite fille

que j'étais un magnifique trésor :

la volière construite des mains de l'aïeul,

et cette volière abritait le paradis des

tourterelles qui n'en finissaient pas de

roucouler et de couver dans leur univers magique.

Il est toujours devant mes yeux et je nous

revois partager le goûter avec les oiseaux affamés.